A mi recordadísimo San Nicolás:

El mate
de la cuenta
regresiva
paladar herido, la
parra al viento.
todo silencio
todo
rocío
Desperézanse
ramas y criauturas.

La bisabuela
huele a antiguo,
renguea el perro.
Con sarna
a flor de piel,
adoquinar las horas
de guirnaldas;
cuarenta y cinco
a la sombra
espasmo de la

siesta interrumpida
años ha.

Suya,
Eva